veneno de mim mesmo e os sonhos que se chamam perfeitos

sequela, o grito macio e revolto
que se debate dentro de mim
revolto e agonizante
desferindo golpes em lâminas d'água
macio em dores passivas
que seabrem à efemeridade
e logo voltam cortantes e cheias
tampando a minha garganta
tendo a audácia de, não sendo suficientemente grandes,
utilizarem flores como cunha
uma cunha de flores
flores essas que em tosses de caos saem tulipas
flores essas que em suspiros de prazer saem cravos
flores essas que carregam o pólen do escárnio vão e sem culpa
mas uma delas...
uma delas...
em fugas internas desfez-se em prantos,
desmanchou-se em cantos de temor
e continuou linda